Le long des hauts murs en béton armé
jusqu’aux dents de la cité-dortoir
plane un tapis violent de violons dingues,
tourne une farandole endiablée
dans le trou de mémoire bleu gyrophares…
Laisse dans l’étui la fausse note qui flingue !…
Les jours ne sont tranquilles ni à Clichy
ni ailleurs, qui est le shérif, qui est le bandit ?
Sans étoiles pas de nuits américaines,
le ciel bleu vous a une de ces dégaines !…
Il pleut des cordes sur un mauvais western,
casus belli, frictions au pétrole haine…
Le scénario est cousu de film blanc,
les ordres viennent d’en haut rien d’étonnant…
Ça se prend pour John Wayne,
ça court à perdre mauvaise haleine,
dans le dos ça tire du bois de Boulogne,
ça tire du bois de Vincennes,
ça arrache des mains, ça éborgne !…
Sur le sol du car de police grillagé
qui t’emmène au violon
bercé par le hurlement des sirènes,
il pleut des coups de pieds
des coups de matraques des gnons
tandis que ricanent les hyènes…
Ça gestapotte en toute impunité,
les pastilles vichy aidant la digestion…
© Thierry Vaganay (SACEM 941.315.00). Tous droits réservés. Reproduction même partielle interdite sans autorisation de l’auteur.